Ein herrlicher Moment

Das Kabelende kommt herausgefahren und ich fange es ab, um es mit einer leitenden Handbewegung möglichst platzsparend in der Gitterbox unterzubringen. Es wird immer länger – über zwei Meter – dann setzt die Maschine den Schnitt. Wieder und wieder machen wir diese Prozedur durch. Ich gucke hoch auf Arne. Er steht mit dem Rücken zu mir, seine Aufmerksamkeit ganz dem Abrollen gewidmet – der deutlich aktiveren unserer beiden Aufgaben. Das künstliche Licht der Neonröhren vermischt sich mit seinem Schweiß, und vom Lager her vernehme ich eine erste leichte Brise des noch frühen Sommers. Arne hatte seine Strickjacke ausgezogen bevor er sich an die Abrollarbeit gemacht hat, und mir fällt auf, dass wir beide braune T-Shirts tragen. Seines ist heller. Unter dem Lärm der Schneidemaschine ist es nur schwer möglich sich zu unterhalten, aber in der Wortlosigkeit unserer Arbeit – in der Trivialität und der Verbundenheit unserer gemeinsamen Arbeit – in dem Licht hier an dem abgelegenen Plätzchen unter der Treppe – in dem Schweiß – in der Brise – und in der Beobachtung der braunen T-Shirts – erkenne ich einen ganz für sich stehenden, einzelnen, herrlichen Moment. Und auch wenn meine Zeit hier bald enden wird und Arne und ich uns dann vermutlich nicht mehr so oft sehen werden, wird dieser Moment mir bleiben und mir in seiner puren Unscheinbarkeit noch sehr lange die tiefgreifende Zufriedenheit, die ich hier erfahren habe, bewahren.

Das Kabelende kommt herausgefahren und ich fange es ab, um es mit einer leitenden Handbewegung möglichst platzsparend in der Gitterbox unterzubringen. Es wird immer länger – über zwei Meter – dann setzt die Maschine den Schnitt. Wieder und wieder machen wir diese Prozedur durch. Ich gucke hoch auf Arne. Er steht mit dem Rücken zu mir, seine Aufmerksamkeit ganz dem Abrollen gewidmet – der deutlich aktiveren unserer beiden Aufgaben. Das künstliche Licht der Neonröhren vermischt sich mit seinem Schweiß, und vom Lager her vernehme ich eine erste leichte Brise des noch frühen Sommers. Arne hatte seine Strickjacke ausgezogen bevor er sich an die Abrollarbeit gemacht hat, und mir fällt auf, dass wir beide braune T-Shirts tragen. Seines ist heller. Unter dem Lärm der Schneidemaschine ist es nur schwer möglich sich zu unterhalten, aber in der Wortlosigkeit unserer Arbeit – in der Trivialität und der Verbundenheit unserer gemeinsamen Arbeit – in dem Licht hier an dem abgelegenen Plätzchen unter der Treppe – in dem Schweiß – in der Brise – und in der Beobachtung der braunen T-Shirts – erkenne ich einen ganz für sich stehenden, einzelnen, herrlichen Moment.